Легкий ветер колышет прибитую солнцем траву.
Катится, перелетая, переворачиваясь, мелкое серое перо. И только рыжему, как закат, котенку совершенно не лень играться, переворачиваясь, бежать, догонять и падать.



Август хрустит арбузной корочкой и сладко запивает ледяной водой свою своенравную душу. Этот месяц приятно брать за руку и бросать себе под ноги серпантин дороги.



Ветер обжигается и обиженно исчезает.
Стоит осыпать песком загорелые ноги и искать приключения на обленившуюся от повышенных температур пятую точку.
Свернуть железную дорогу и в карман ее — на память. Долгую, перегретую память.



Еще не время вспоминать о лучшем. Не время ждать погоды у изменчивого моря.



Время делать воспоминания. Самые простые и душевные.







Август как итог.
Итог мимолетного забега, что именуется летом.

Это и конец чего-то долгожданного, но легко упущенного.



Потом резко стукнет сентябрь и по давней привычке нагрянет мимолетная тоска.

По ушедшему, потерянному зазря под кондиционерами времени.
Легкая надежда на следующий год снова начинает зарождаться, жить, делить свои крохотные клетки сиюминутностей в душевной утробе.

И снова, снова, снова…ждать. Надеяться, обещать себе «А вот следующим летом я…»

Снова не будет ничего. Это обман. Признайтесь, наконец.
И начните сейчас.





Тихий, жаркий и совершенно сонный спелый месяц.
Можно со вкусом его съесть, как переспевшее, нагретое солнцем яблоко. Так съесть, чтобы сок потек не только по губам, по шее…и ниже, по груди.







Разрезать как спелый арбуз, ножом, с резким сочным хрустом лопнувшей полосатой кожуры.



Можно пьянеть от всей души, щурить глаза и рисовать сказки. А почему бы и нет?)